Escape irremediable

Rebuscaba con rapidez e impaciencia entre mi bolso. Era curiosa la facilidad con la que se perdían las cosas en él. Decidí agacharme para poder vaciarlo, esparciendo todo su interior por el suelo. Por fin. Allí estaba. Tenía entre mis manos lo que hacía minutos que me traía loca. Apreté el botón central y la pantalla se iluminó, mostrándome las tres llamadas que no había podido contestar a tiempo. “Mamá”.

- Ei Má – Le saludé – No encontraba el móvil – Le expliqué mientras seguía escuchándola sin prestarle demasiada atención – Estoy en Atocha con Marta. Cuando lleguemos a su casa te digo alguna cosa.

Colgué queriendo terminar la conversación lo más rápido posible. No me gustaba mentirle, pero en ese caso no veía otra opción. Recogí todo lo que había tirado y corrí hasta la puerta de embarque. “LONDON”.

Ya en el avión no podía dejar de dar vueltas a aquel sobre que tenía entre mis manos. Era la primera vez que montaba en un avión y ni siquiera había prestado atención a la azafata que indicaba que teníamos que hacer en caso de emergencia. Tenía miedo a volar, pero no podía compararlo con el temor que sentía dentro de mí cada vez que pensaba en el por qué de aquel sobre. Lo abrí de nuevo, cerciorándome de aquella fatalidad, y sin querer aparecieron en mis ojos unas lágrimas que intenté evitar cerrando con fuerza los párpados. Pero los tuve que abrir de inmediato. En aquellas milésimas de segundo que cerré los ojos lo último que pude ver fue oscuridad. Otra vez me vino él a mi cabeza, sus movimientos sobre mi cuerpo, sus susurros alocados en mi oído.

Lloré sin poder evitarlo. Lloré dejándome el alma en cada gota salada que recorría mi mejilla. Lloré sabiendo que con cada lágrima se me quebraba el corazón como si de zarpas se tratasen. Lloré sin pudor. Sabiendo que eran las únicas que podrían curar las heridas que aquel hombre había producido en mí.

Quise cerrar aquel sobre para esconderlo en lo más profundo de mi pequeña bolsa de viaje, pero entre la gran cantidad de dinero que había dentro vi, de nuevo, el papel que daba sentido a aquella locura.

“Nunca me culpes por esto. Por muchos gritos que hayas tenido, ambos sabemos que lo deseabas. Tu mirada en el bar dónde nos vimos me decía que querías acostarte conmigo… pero al final todas hacéis lo mismo. Putas monjitas adolescentes de mierda.

Ya me ha pasado más de una vez y, aunque sé que al final no tenía cojones para denunciar una violación, te dejo el dinero suficiente para que vayas a abortar a Londres. Sé que no me vas a denunciar, lo disfrutaste tanto o más que yo. Al final todas sois iguales de cerdas.

PD: Como digas a alguien algo de esto, te aseguro que la próxima vez tus gritos no serán de placer.”

Me sabía aquel texto de memoria. Al igual que me sabía de memoria el cuerpo de aquella persona que hacía que mi mundo hubiera cambiado hasta el punto de querer morirme por aquello que siempre había querido. Siempre quise quedarme embarazada, tener un niño y ser feliz cuidándole. Pero nunca imaginé que el primer paso de aquel proceso soñado acabara en una sala de quirófano que ya imaginaba mientras ya podía llegar a ver las negras nubes del cielo de la ciudad inglesa. Era la única salida que mi mente tenía para escapar de las garras del que siempre había sido mi mejor amigo.

Cristal de esmeralda

Una pequeña luz amarillenta iluminaba la pequeña estancia. Le daba un toque antiguo e íntimo que estaba en consonancia con la escasa decoración que se podía observar. En ella un hombre de aspecto anciano y gesto contrariado miraba un álbum que se encontraba encima de un pequeño escritorio. Sus arrugas formaban recovecos en una piel cansada de luchas constantes, pero, a su vez, brillante de energía. Energía heredada del apuesto príncipe que fue años atrás. Sus dedos manipulaban, con cierto temblor, aquel objeto en el que solo podía ver fotografías. Fotografías sin sentido que iban apareciendo por sus retinas de una forma vertiginosa. Intentaba hallar algo que las relacionara, algo que le dijera qué significaban. 

Buscaba el nombre de aquellas personas, aquellos objetos y aquellos paisajes. Indagaba en su memoria sin conseguir interpretar la relación de aquellas instantáneas con él.

Levantó la vista cuando oyó un chirrido proveniente del único hueco que dejaba espacio para la salida al exterior. Nunca se acordaba cómo se llamaba aquello que abría y cerraba aquel agujero. Vio como se acercaba un joven muchacho sonriente, con algo de comida entre sus manos y un cartel colgando de su cuello. Nunca había tenido buena memoria para los nombres y tampoco conocía a aquel chico sonriente que se acercaba para darle un beso en la sien. Decidió mirar el cartel que portaba, pero le fue imposible descifrar lo que, para él, era un jeroglífico.

- Perdona chico, ¿Quién eres? – Le preguntó mientras seguía intentando darle sentido al jeroglífico.

- Soy Alberto, abuelo. – Le contestó acariciándole el canoso pelo con cariño.

- ¿Alberto Abuelo? – Le volvió a cuestionar mientras le miraba asombrado con sus grandes ojos azules – Tus padres no te debían querer mucho… Ponerle a un hijo el nombre de Alberto Abuelo.

El muchacho sonrió a la vez que una lágrima brotaba de sus ojos para acabar muriendo en su mejilla. Era curiosa la mezcla de sentimientos. Hasta entonces jamás pensó que se podía sentir ternura y tristeza a la vez. Un batido de emociones difícil de describir.

El anciano volvió a dirigir su vista hacia aquella libreta repleta de fotografías y entonces lo vio. Vio su alma, su vida… su elixir de juventud. El verde esmeralda traspasaba el papel y se dirigía hacia su alma, clavándose y convirtiéndose en el puñal que le hacía sonreír, que le hacía recordar. El puñal que hacía que todo tuviera sentido. Un sentido que solo se lo daba la única persona que él guardaba en su delicada memoria de cristal. Por muchos pedazos de cristal siempre recordaría a sus ojos color esmeralda que hacían que su corazón palpitase como si fuera a enamorarse, un día más, de la que había sido la mujer de su vida.

Sufrimiento esperanzado

Hace relativamente poco, por circunstancias de la vida, tuve que hacer una redacción sobre la esperanza. En ese momento solo vi consecuencias positivas al hecho de vivir con aquella magnífica palabra. A día de hoy, puedo decir que solo le veo consecuencias negativas al dichoso término. Mejor dicho, solo veo reacciones adversas a la esperanza incontrolada que cada uno de nosotros tenemos en algún momento de nuestro bagaje en lo que denominamos mundo.

Mentiría si dijera que no se tiene que tener esperanza. En ese caso nos sumergiríamos en un halo de tristeza, negativismo y derrotismo. Con convertiríamos en meras marionetas grises caminando entre niebla y contaminación. Ni una sonrisa, ni un guiño, ni un saludo de un desconocido de esos que te alegran el día. Ni siquiera una risa de aquél bebé que te cruzas cuando subes en el autobús y al que empiezas a hacer tonterías. Sin esperanza no habría ni una pizca de aquellos pequeños gestos que hacen que los niveles de nuestra felicidad aumenten hasta traspasar el límite de lo establecido para estos casos.

Pero, ¿Realmente la esperanza es tan buena como nos quieren hacer creer? Es cierto que trae nos crea la ilusión necesaria para poder seguir adelante, continuar nuestro camino y alcanzar las metas que teníamos en mente. Pero hay momentos que van más allá de eso. Instantes o caminos que se llenan de esperanza sin dejarnos ver más allá de aquel foco de luz clamoroso que nos grita sin detenerse. Una luz que no nos deja ni escuchar ni ver la verdad de aquello. La esperanza nos da la ilusión, pero también nos da la desilusión.

Hay veces que, sabiendo que es imposible el camino que se quiere encetar, la esperanza lo convierte en improbable. Y aquí está el problema. Aquí es cuando la esperanza se convierte en un ser propio que solo quiere ver la parte positiva de aquello que, muy dentro de ti, sabes que no está. Descartas las opciones viables y te dejas guiar por eso que quieres creer que va a suceder. Te dejas guiar por aquel GPS que comúnmente llamamos esperanza. Y al final, tarde o temprano, llega un día en el que te encuentras que el castillo de cuento que tenías imaginado no existe. Recapacitas y chocas con la realidad que tu destino te tenía marcado. Te empotras con una pared invisible, colocada especialmente para ti, para desilusionarte de algo que solo se había materializado en tu mente. Y aparece la desilusión… pero jamás desaparece la esperanza. Esa siempre estará allí acompañándote para crear un mundo ideal irreal.

Personalmente, me toca la vena sensible (La poca que tengo) cuando esa esperanza se materializa en una persona importante para ti. O que tu crees que es importante. Cuando empiezas a ver que aquella relación, amistosa o familiar, empieza a hacer aguas y comienza a desintegrarse sin saber muy bien dónde está la fuga, aparece nuestra amiga esperanza. Aparece en forma de chicle en medio de una acera concurrida de gente. Y elije tu zapato para adherirse a él. Un chicle que ha sido masticado durante un par de minutos y lanzado al suelo debido a la prisa de cualquier ciudadano. Un chicle casi intacto que se pega con fuerza a tu calzado y va dejando huella en las baldosas pisadas. Es fuerte y flexible. La fuerza se la das tú, la flexibilidad se la da él. Y cuando piensas que la firmeza ganará la partida a la flexibilidad, aparece de nuevo para volverse a pegar y despegarse del suelo. Y esa es la esperanza. Aquello que te devuelve a la tierra, al sufrimiento de un camino o una relación que quieres acabar pero no puedes. No puedes porque tu amiga esperanza lo evita a toda costa. Y cuanto más recorres, más flexible se vuelve tu acompañante de zapato. Y aquí es cuando tiramos balones fuera, cuando decidimos que la culpable de todos los males es la esperanza, es la flexibilidad… O es aquella relación imposible materializada en chicle.

Y no nos damos cuenta que nosotros somos los dueños de la situación, que somos los culpables de lo sucedido. Que podríamos haber parado tiempo atrás aquello. ¿Cómo? Os preguntaréis. Quitaros el zapato y arrancar el chicle de cuajo. Sin dejaros ni una migaja. Las migajas harán recuperar la amistad prohibida. Cortar la amistad, por muy duro que sea, para sufrir esa dureza por una última vez más.

Retales del ayer

Un centenar de personas miraban impacientes a que su profesor diera por finalizadas sus clases y, con ello, el permiso para poder levantarse e irse a comer. Se había hecho tarde y los alumnos iban recogiendo sus apuntes para así intentar presionar a aquel viejo catedrático que les estaba explicando batallitas de cuando él era joven. Pero no fue hasta que escucho un suspiro de desesperación cuando decidió mirar su reloj y ver que pasaban 20 minutos de más.

Ya con el profesor fuera del aula, Clara recogía sus bolígrafos mientras le contaba a Raquel lo que le había sucedido la noche anterior. Al girarse vio que su compañera había desaparecido y que se encontraba hablando sola.

- Pero… ¿y esta?- Dijo mientras giraba sobre si misma para intentar buscarla. Y la encontró. Su cabeza sobresalía al final del aula mientras con su brazo alzado intentaba llamar su atención pero lo único que recibía era miradas contradictorias por parte de sus compañeros.

- ¡Clara, Clara! – Gritó sin importarle nada ni nadie.

Negó con la cabeza. En poco tiempo Raquel se había convertido en alguien importante en su círculo de amigos pero, a su vez, había veces que la mataría. Estaba acostumbrada a pasar desapercibida en la vida pero si había una cosa que no podías pedir a Raquel era discreción. Lentamente se dirigió al fondo de la clase mientras su amiga la miraba con cara de impaciencia con un bolígrafo en la mano. A Raquel apenas le había dado tiempo a recoger nada y había decidido dejar todas sus cosas en el suelo, entre ellas los apuntes del día, que se encontraban sin orden en el suelo.

- ¿Se puede saber por qué me dejas hablando sola y montas todo este tinglado? Que parece que ha pasado una manada de elefantes.

- Que manada ni que leches, si lo he dejado ordenado y todo.- Si, otra de las virtudes de Raquel, todo tenía un orden, su orden.- Pero no me distraigas. ¿Has visto esto? – Dijo señalando un papel colgado en el corcho de clase.

- Yo lo he visto y tú lo has visto. Esta lista para la fiesta de esta noche lleva colgada casi una semana.

- ¿Sí?

- Si ayer me dijiste que no querías ir. Espera, ¿quién va para que cambies de opinión? – Dijo acercándose a la lista y repasando uno a uno los nombres intentando poner cara a cada uno de ellos.

- Que retorcida eres.

- ¿Juan? Hoy has estado pendiente de él toda la mañana- Dijo sin escuchar a su amiga.

- Solo que tenemos que relacionarnos y esta es una buena oportunidad.- Decía intentando sonar convincente mientras Clara se giraba con la ceja alzada.

- ¿Tenemos? Bonita, yo tengo que estudiar. – Dijo mientras salía de clase dando por finalizada la conversación.

- ¡Pero si sólo llevamos un mes de clase! Los exámenes son en… ¿Clara? – La llamó al ver que nadie estaba a su lado y su amiga se encontraba ya al borde de las escaleras dirigiéndose a la salida del edificio.- ¡Clara, ven aquí inmediatamente, cabrona!

Mientras, Clara soltaba una carcajada mirando como Raquel intentaba recoger todo lo que había dejado por el suelo atropelladamente mientras seguía insultándola de manera cariñosa. Raro era el día que no pasara.

Se encontraba sentada en el sofá rodeada de folios intentando poner orden sin llegar a conseguirlo. En la mesa reinaba una taza de café humeante. Le encantaba su olor, la sensación de tener una taza caliente entre unas manos frías, el gusto de aquel líquido corriendo por su garganta. Con su boca jugueteaba con el capuchón de aquel bolígrafo que le habían regalado sus padres antes de irse a vivir a la ciudad. De fondo se oía una mezcla de jazz y blues que utilizaba cuando quería relajarse. En su mente una mezcla de ideas que no sabía como encajar. Había empezado a estudiar lo que más le gustaba pero, una vez empezado el curso, dudaba que fuera lo que realmente quería. A ello se le unía su salida del nido. Había pasado de vivir con sus padres a estar sola en una especie de loft en un ático del centro, de tener siempre un apoyo a tener que buscarse la vida, de ser la niña mimada a tener que mimarse ella sola, de tener a sus amigos al lado a no tenerlos casi nunca. Demasiados cambios en demasiado poco tiempo. Clara sabía que podía con todo, que sus problemas desaparecerían costase lo que costase. Ella no se podía permitir fracasar.

Justo en ese momento escuchó el timbre de la puerta. Levantó la vista hacia el reloj colgado en la pared y, con gesto contrariado se levantó para abrir. Eran casi las 9 de la noche de un jueves, una hora extraña para que alguien se presentara en casa. Al mirar por la mirilla en su cara se dibujó una media sonrisa. Abrió la puerta sin saludar y se dirigió de nuevo camino al sofá.

- Oye, tú ni saludes.- Dijo Raquel asomando la cabeza por la entrada del salón.

- Hola Raquel, ¿Qué tal estás? ¿Qué haces a estas horas aquí?

- A mi no me vaciles, niña. Y corre, que vamos a llegar tarde.

Levantó la vista y se encontró a Raquel en medio del salón vestida con un pantalón tejano oscuro ajustado con unas botas altas de tacón por encima, una camiseta  blanca con detalles negros y una chaqueta de cuero en la mano. Su ropa, su peinado y su maquillaje le decían que le acababa de meter en un lío sin ella quererlo.

- ¿Qué se supone que haces vestida así?

- Quedamos esta mañana en ir a la fiesta de clase, lo que no sé que haces en pijama todavía.

- No quedamos en nada, Raquel.

- ¿No? – Con una sonrisa dudosa- Pues nada, quedamos ahora en ir, que no puedo volver así a casa, bastante me ha costado convencer a mi madre.

Y ahí se acabó la conversación. Raquel tiraba de Clara para llevarla a rastras hacia la ducha. Una vez en la puerta del baño Raquel decidió que, mientras su amiga se duchaba, ella investigaría entre la inmensidad de su armario el look que llevaría Clara esa noche.

En apenas media hora ambas se encontraban en el coche de Raquel mientras Clara seguía quejándose de la idea de su amiga. Sin que ella se lo esperase, Raquel decidió dar un frenazo haciendo que Clara diera gracias al cinturón. Por un segundo se había visto estampada contra el cristal delantero.

- Clara, no jodas eh, que mucho que quejas pero te podías haber quedado en casa. – Sabía que había aparecido sin decir nada pero si realmente Clara no hubiera querido, no hubiera ido.

- Perdón. – Dijo acercándose para darle un beso en la mejilla.- Ahora, a por esa fiesta.

La noche pasaba sin ningún tipo de problema. Muy al contrario de lo podía parecer en un principio, Clara se encontraba bailando con un chico que, a pesar de conocerlo de vista, no sabía ni como se llamaba; mientras tanto, Raquel estaba apoyada en la barra del bar con una copa en mano y con la mirada fija en una pareja que se encontraba sentada en uno de los sofás del local. Su noche ideal había cambiado en cuanto había dirigido su mirada a ese sofá y solo era capaz de mirar en esa dirección mientras bebía de la copa que tenía en su mano, sin tener en cuenta cuantas había ingerido ya. Clara, al darse cuenta, decidió abandonar a su acompañante e ir hasta la barra para apoyarse en ella mirando alternativamente a su amiga y al lugar donde se dirigía su mirada.

- Ey, mírame.- Mientras le giraba la cara hacia ella.- ¿Cuántas copas llevas?

- Ni lo sé, ni me apetece saberlo.- Agachó su cabeza mientras unas lágrimas resbalaban por su rostro para morir en las manos de Clara que seguían sujetándole la cara.

- Anda, vamos fuera. Es tarde y tú no puedes seguir aquí machacándote.

En el coche, mientras Clara conducía, Raquel seguía con la mirada perdida. Habían avisado a los padres de esta última después de decidir que esa noche no iría a dormir a su casa. No estaba en condiciones para ir a su casa y Clara no quería que se quedara sola en la cama llorando.

Ya en casa, Raquel se dejó caer en el sofá y, aunque llorando, decidió contarle a Clara lo que le ocurría. Quizá era que el alcohol le hacía desinhibirse o que, simplemente, había encontrado el valor de contarle a alguien lo que le pasaba.

- No es por Juan. No me gusta Juan.- Mientras Clara se acercaba haciendo el mínimo ruido posible. Estaba segura que su mirada se dirigía a Juan pero quería que fuera ella quien se explicase.- En realidad esto no lo sabe nadie pero… Cuando empecé el instituto siempre me fijaba en aquella chica morena que se sentaba en primera fila. Por ese entonces creía que era porque era mona, porque me quería parecer a ella, porque simplemente era guapa. Un par de años después me encontré mirándola a escondidas, siguiéndola con la mirada o, sin darme apenas cuenta, pensando en ella mientras estaba en la cama. No me entendía ni yo pero aquella chica morena se había colado en mi demasiado, más que cualquier otra persona. La gente de mi clase tenía fotos de chicos en su carpeta y yo, por más que lo intentaba, no veía la gracia a aquella moda. No veía la gracia ni a aquella moda ni a aquel chico rubio por el que todas suspiraban.- Fue en ese instante cuando levantó la vista hacia Clara que la miraba con la boca abierta. Sabía por donde quería ir, no le importaba, pero tampoco se lo podía llegar a imaginar.- No me gusta Juan, la que me gusta es Alba.